Um de meus poemas preferidos

O Arranco da Morte (Junqueira Freire)

Pesa-me a vida já. Força de bronze

Os desmaiados braços me pendura.

Ah! já não pode o espírito cansado

Sustentar a matéria.

Eu morro, eu morro. A matutina brisa

Já não me arranca um riso. A rósea tarde

Já não me doura as descoradas faces

Que gélidas se encovam.

O noturno crepúsculo caindo

Só não me lembra o escurecido bosque,

Onde me espera, a meditar prazeres,

A bela que eu amava.

A meia-noite já não traz-me em sonhos

As formas dela - desejosa e lânguida-

Ao pé do leito, recostada em cheio

Sobre meus braços ávidos.

A cada instante o coração vencido

Diminui um palpite; o sangue, o sangue,

Que nas artérias férvido corria,

Arroxa-se e congela.

Ah! é chegada a minha hora extrema!

Vai meu corpo dissolver-se em cinza;

Já não podia sustentar mais tempo

O espírito tão puro.

É uma cena inteiramente nova.

Como será? - Como um prazer tão belo,

Estranho e peregrino, e raro e doce,

Vem assaltar-me todo!

E pelos imos ossos me refoge

Não sei que fio elétrico. Eis! sou livre!

O corpo que foi meu! que lodo impuro!

Caiu, uniu-se à terra.

Uma amostra de porquê ler a Divina Comédia:

O trecho fala da história de um amor adúltero que é interrompido pela vingança do marido traído: Francesca, casada com Lanceotto Malatesta, ama o seu cunhado, Paolo Malatesta que lhe corresponde o seu amor. Uma noite, trocando carícias e juras de amor, são surpreendidos pelo marido traído que os mata.Quando Dante e a sombra de Virgílio passeiam pelo círculo do inferno destinado "àqueles que trocaram a razão pela luxúria", cruzam-se com aquele par "leve ao vento" que sumária, poética e tristemente lhes relata a sua desventura:

“Neste lugar escuro onde eu me encontrava, o som das vozes melancólicas se assemelhava ao assobio do mar durante uma grande tormenta. Os tristes sons emanavam de um enorme redemoinho. Eram almas sofredoras, sacudidas pelo vento que nunca cessava. Entendi que era o castigo pela transgressão da carne, que desafia a razão, e a submete à sua vontade.
No escuro vento vi várias sombras que passavam se lamentando [...].
Poeta - eu falei - eu gostaria, se for possível, de falar com aqueles dois, unidos, que tão leves parecem ser ao vento.
Espera - respondeu -, em breve estarão próximos de nós, e quando a fúria do vento diminuir, peça, pelo amor que os conduz, que eles virão.
Então, quando a tormenta cedeu um pouco, eu chamei:
Ó almas sofridas, falai conosco, se isto for permitido! Elas ouviram, entenderam meu pedido. Deixaram o bando onde estavam as outras e se aproximaram. Uma delas falou:
Ó ser gracioso e benigno, o que desejares ouvir ou falar conosco, nós ouviremos e falaremos, se o vento permitir. Nasci na terra onde o Pó deságua. Amor, que ao coração gentil logo se prende, tomou este aqui, pela beleza da pessoa que de mim foi levada, e o modo ainda me ofende. Amor, que a nenhum amado amar perdoa, prendeu-me, pelo seu desejo com tanta força que, como vês, ele ainda não me abandona. Amor nos conduziu a uma só morte. Caína aguarda aquele que tirou as nossas vidas.
Ao ouvir esse lamento, baixei o rosto, e permaneci assim, até Virgílio me despertar. Voltei novamente àquele casal, e perguntei: "

Canto V, 121:
"Francesca, o teu martírio me traz lágrimas aos olhos, mas dize-me, como sucedeu que dos ingênuos enleios o amor passasse a proibidos anseios?"

E ela “Não existe dor mais profunda do que a ventura relembrar na desventura, verdade que o teu guia bem conhece. Mas se pões empenho no conhecer a história do nosso amor fatal, procederei como aquele que, chorando, narra. Líamos um dia – mero passatempo – o relato de como Lancelot resultara vencido pelo amor. Estávamos sós, desarmados de malícia. Por vezes, nossos olhares, se encontrado, fizeram suspender a leitura e mudar a cor das faces. Um trecho nos fez sucumbir: ao lermos como a ansiante amada fora beijada pelo febril amante, este que de mim jamais se aparta, todo a tremer, beijou-me a boca. Culpados pois, o livro e o seu autor – eis que, aquele dia já não lemos mais.”

"Enquanto uma alma contava a sua história triste, a outra chorava sem parar ao seu lado, e eu, comovido de piedade e dor, desmaiei, e caí como um corpo morto, cai”.

Bem, maravilhoso, não é? É uma versão em prosa. É genial Francesca culpar o livro e o sue autor, e depois dizer que aquele dia já não leram mais. Notem que estavam lendo um trecho dos amores de Lancelot e Guinévere. Lancelot, braço direito do rei Arthur e que o traiu com Ginévere, a rainha. Maravilha.

Meu soneto favorito de Augusto dos Anjos:

Psicologia de um vencido

Eu, filho do carbono e do amoníaco,

Monstro de escuridão e rutilância,

Sofro desde a epigênesis da infância,

A influência má dos signos do zodíaco.

Profundissimamente hipocondríaco,

Este ambiente me causa repugnância...

Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia

Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme - este operário das ruínas -

Que o sangue podre das carnificinas

Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,

E há de deixar-me apenas os cabelos,

Na frialdade inorgânica da terra!

Qual é a condecoração que distingue?

"Acho que a só a condenação à morte é que distingue um homem", pensou Mathilde; é a única coisa que não se compra. Estou destinada a proferir disparates esta noite. Já que não passo de uma mulher como as outras, pois bem! é preciso dançar." (...) Era impossível conquistar mais maior sucesso. Era a rainha do baile, ela o sabia, mas com frieza. "Que vida apagada passarei ao lado de uma criatura como Croisenois...", pensava ela, quando ele a conduzia ao seu lugar, uma hora depois. "Onde encontrarei prazer", acrescentou, com tristeza, "se, depois de seis meses de ausência, não o encontro num baile que faz inveja a todas todas as mulheres de Paris? E, ainda mais, estou cercada das homenagens duma sociedade que não posso imaginar melhor constituída. Não há aqui burgueses, a não ser alguns pares, e talvez um ou dois Julien. E, contudo", acrescentou, com uma triteza crescente, "a sorte me deu todas as vantagens: ilustração, fortuna, mocidade, tudo, exceto a felicidade".

A Sra. de Rênal pensava nas paixões como nós pensamos na loteria: lôgro certo e felicidade e felicidade buscada por loucos. Enrusbeceu muito quando ouviu a voz de Julien levando as crianças. Um pouco astuciosa desde que amava, ela se queixou de uma horrível dor de cabeça para explicar o seu rubor. (...) Não o podia olhar sem enrusbecer, e não podia passar um segundo sem olhá-lo.

Julien sentia um desgosto mortal de todas as suas boas qualidades, de todas as coisas que amara com entusiasmo; e, nesse estado de imaginação transtornada, ele pretendeu julgar a vida através da imaginação. Esse erro é de um homem superior.

Três momentos de O Vermelho e o Negro. Não deixem de ler esse magnífico livro. Um linguajar requintado e um conteúdo profundo. Eu não tenho um amor mas sofro, por identificação, os amores desses personagens tão ricos que leio.

Sei o que estão pensando: mais um blog de um melancólico... Não se enganem. Vão encontrar de tudo aqui. Aguarde e confie. KKK.